Que mi blog sea leído

Me gusta saber que la gente lee lo que hago. Que me leen y que, además, les gusta leerme.

Cuando abrí este blog me interesaba saber cómo conseguir que las personas me leyeran. Busqué en Google algunos consejos para ganar visitas y, si era posible, seguidores. Supongo que todos los novatos en esto hacemos lo mismo.

En medio de esa búsqueda me surgieron dos preguntas: ¿Por qué quiero ser escritor? ¿Por qué merezco ser leído?

¿Elogios? ¿Ego? Sí. A todo el mundo le gusta ser elogiado por algo que hace bien, no soy la excepción. No fingiré falsa modestia. A mi me gusta que la gente me diga que les gusta lo que hago. Que solo lo piensen no es suficiente, me gusta que me lo digan. Aunque, cuando me lo dicen, no sé cómo reaccionar. A veces me quedo callado, a veces me pongo rojo, a veces cambio el tema.

¿Elogios? ¿Ego? En parte, sí, pero no es la razón principal.

Yo podría escribir y guardar lo que escribo. Pero, para mí, eso es igual que estar vivo y optar por vivir encerrado en mi casa, aislado de todo.

Escribo, publico, porque necesito vomitar ideas que no me dejan en paz. Que se me atraviesan y no me dejan hacer nada hasta que no las saco. Y, mientras las saco, me ponen eufórico.

Necesito saber que aún queda un espacio donde la vida no es una mierda. Un lugar donde la mamá de un amiguito de infancia no me dice cosas feas y me pone a llorar, y yo prefiero llorar delante de ella porque eso es más valiente que correr hasta mi mamá. Porque los niñitos mimados y llorones son mal vistos. Los niños que no saben montar bicicleta y chupan dedo hasta la adolescencia. El niño al que le preguntan si de grande quiere ser peluquero. El que en lugar de jugar Chucha Cogida jugaba Atrapa al Verdugo, y el verdugo era cualquier hijodeputica que se reía de lo gordo, lento y orejón que eras. Nunca atrapaste al verdugo.

Escribo porque necesito un espacio donde mi mamá no está enferma, donde me puedo olvidar de lo mal que me hace sentir no querer a mi papá. Donde mi hermanita ha tenido una vida donde no se ha sentido tan humillada. Un sitio que me aleje de esta ciudad que odio. De este país asesino. De un colegio al que no me adapté, de una universidad que detesto. Escribo para fingir que las cosas van a salir bien, aunque sepa que no será así.

Porque necesito sentirme bueno en algo. Porque ese muchachito callado que parece bobo no tenía otro talento.

Porque tuve que aprender a reír cuando no quería reír, solo para que no me dijeran comemierda.

Para no sentirme el sangre roja de una familia de sangre azul.

Porque ser tierno era de maricones.

Porque sé que no soy un bicho raro.

Porque ser débil no es malo.

Porque mi tragedia es pequeña comparada con otras. Pero es mía y eso la hace importante para mí.

Porque ese niño era feliz, a pesar de eso.

Escribo para publicar, publico porque quiero ser leído, quiero ser leído para no sentirme tan solo. Para saber que hay otros que sienten lo que yo siento.

Escribo porque, cuando escribo, cuando dibujo, los problemas dejan de ser míos y pasan a ser del papel.

¿Merezco ser leído? Esa parte no la sé. Pero lo seguiré haciendo, para que alguien se tropiece conmigo y yo con él.

Porque el niñito mimado, llorón, cabezón, orejón, lento y bobo merece un sitio bonito para vivir. Aunque, tal vez, nadie lo quiera visitar.

Aunque solo el prepotente criticón en el que se convirtió para defenderse quiera echarle un vistazo.

El prepotente criticón que chilla a escondidas.

Creo que más que ser leído, uno busca ser querido.